villa borghese.

talvez fosse mais confortável ter nada a dizer, mas as cenas obrigam-me a querer dizer, é muita angústia. à frente, por exemplo, a menina acaricia os cabelos desbotados da outra menina. uma voz doce lê a ilíada e ninguém lhe presta atenção. as meninas cochicham e eu penso na sexualidade delas, penso no erotismo do mundo inteiro. quantas ereções descabidas por dia, quantas vaginas em explosão a qualquer hora inconveniente do dia, quantos murros na cara e sinceras paixões nascendo a partir dali? a violência no mundo é assustadora, parecemos viver à eterna sombra de sade - que alma em paz não tem vontade de matar diante de certas visões? vejo agora um braço nojento, cheio de pelos e gordura espalhando-se sobre a mesa, a visão é triste, oleosa, intragável como o gin de george orwell. eu preferia esquecer. preferia pensar na visão que me é mais comovente, um corpo masculino, vestido, perfeitamente coberto, o que é ainda pior, e uma semi-ereção por debaixo das calças, procurando olhares, procurando alcançar olhares, tornando tudo quente, muito quente ao redor, minhas mãos distantes dali. nada como a distância e deus abençoe a sugestão. deus abençoe os pensamentos, desta vez, porque posso escolher não dizê-los. deus abençoe as lembranças, porque me surgem em horas inconvenientes do dia. penso no erotismo do mundo inteiro, tão superior à angústia de se ter alguma coisa a dizer; o erotismo é o espaço de convergência absoluta, todos se entendem por aqui. a sujeira no canto da sala é maior que essa angústia besta. melhor seria calar-me. calar o mundo inteiro. e não ouvir. e não ver. a calma se desfaz aqui.